Piove a dirotto, salgo in metro.
Pink floyd, The dark side of the moon.
Sono davvero lontana da casa.
Davanti a me una donna ricca, perfetta nell'essere intrinseco di ogni suo più oscuro dettaglio.
Potrebbe essere Russa o comunque dell'est, Bosniaca non Armena.
E solo quando alza gli occhi mi accorgo finalmente, che uno di questi è di vetro.
Mi osserva impietrito ma non puo' vedermi, n o n p u o' v e d e r m i.

Non parlano gli occhi ma dicono tante cose belle a volte.
Lui no.
Vorrebbe forse, ma non lo fa.
Io potrei capirlo forse ma si ostina a non dirmi niente.
Potrei capirlo anche se avesse solo cose spiacevoli da dire.
In quel modo si sarebbe dedicato a raccontarmi, a me capisci, parte della sua bizzarra esperienza che se fossero andate diversamente le cose non avrebbe mai vissuto.
Che fine ha fatto l'altro occhio ?
Spero che non sia diventato anche lui vetro, decidendo di non dire più niente.
Amo il vetro.
Lui, invece, non ama mai nessuno, o forse si. Forse una volta si.

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